27-02-14

Dois corpos que se unem
na edificação de um amor absoluto,
fogo que arde eternamente,
vida que te estendes,
alma dilacerada
que dei de mim
só de mim e mais nada!
para que pudesses sentir o sal dos mares
e permanecêssemos imunes a esta vela apagada.

José Saramago- Sobre Fernando Pessoa

Era um homem que sabia idiomas e fazia versos. Ganhou o pão e o vinho pondo palavras no lugar de palavras, fez versos como os versos se fazem, como se fosse a primeira vez. Começou por se chamar Fernando, pessoa como toda a gente. Um dia lembrou-se de anunciar o aparecimento iminente de um super-Camões, um camões muito maior que o antigo, mas, sendo uma pessoa conhecidamente discreta, que soía andar pelos Douradores de gabardina clara, gravata de lacinho e chapéu sem plumas, não disse que o super-Camões era ele próprio. Afinal, um super-Camões não vai além de ser um camões maior, e ele estava de reserva para ser Fernando Pessoas, fenómeno nunca visto antes em Portugal. Naturalmente, a sua vida era feita de dias, e dos dias sabemos nós que são iguais mas não se repetem, por isso não surpreende que em um desses, ao passar Fernando diante de um espelho, nele tivesse percebido, de relance, outra pessoa. Pensou que havia sido mais uma ilusão de óptica, das que sempre estão a acontecer sem que lhes prestemos atenção, ou que o último copo de aguardente lhe assentara mal no fígado e na cabeça, mas, à cautela, deu um passo atrás para confirmar se, como é voz corrente, os espelhos não se enganam quando mostram. Pelo menos este tinha-se enganado: havia um homem a olhar de dentro do espelho, e esse homem não era Fernando Pessoa. Era até um pouco mais baixo, tinha a cara a puxar para o moreno, toda ela rapada. Com um movimento inconsciente, Fernando levou a mão ao lábio superior, depois respirou fundo com infantil alívio, o bigode estava lá. Muita coisa se pode esperar de figuras que apareçam nos espelhos, menos que falem. E porque estes, Fernando e a imagem que não era a sua, não iriam ficar ali eternamente a olhar-se, Fernando Pessoa disse: “Chamo-me Ricardo Reis”. O outro sorriu, assentiu com a cabeça e desapareceu. Durante um momento, o espelho ficou vazio, nu, mas logo a seguir outra imagem surgiu, a de um homem magro, pálido, com aspecto de quem não vai ter muita vida para viver. A Fernando pareceu-lhe que este deveria ter sido o primeiro, porém não fez qualquer comentário, só disse: “Chamo-me Alberto Caeiro”. O outro não sorriu, acenou apenas, frouxamente, concordando, e foi-se embora. Fernando Pessoa deixou-se ficar à espera, sempre tinha ouvido dizer que não há duas sem três. A terceira figura tardou uns segundos, era um homem daqueles que exibem saúde para dar e vender, com o ar inconfundível de engenheiro diplomado em Inglaterra. Fernando disse: “Chamo-me Álvaro de Campos”, mas desta vez não esperou que a imagem desaparecesse do espelho, afastou-se ele, provavelmente tinha-se cansado de ter sido tantos em tão pouco tempo. Nessa noite, madrugada alta, Fernando Pessoa acordou a pensar se o tal Álvaro de Campos teria ficado no espelho. Levantou-se, e o que estava lá era a sua própria cara. Disse então: “Chamo-me Bernardo Soares”, e voltou para a cama. Foi depois destes nomes e alguns mais que Fernando achou que era hora de ser também ele ridículo e escreveu as cartas de amor mais ridículas do mundo. Quando já ia muito adiantado nos trabalhos de tradução e poesia, morreu. Os amigos diziam-lhe que tinha um grande futuro na sua frente, mas ele não deve ter acreditado, tanto assim que decidiu morrer injustamente na flor da idade, aos 47 anos, imagine-se. Um momento antes de acabar pediu que lhe dessem os óculos: “Dá-me os óculos” foram as suas últimas e formais palavras. Até hoje nunca ninguém se interessou por saber para que os queria ele, assim se vêm ignorando ou desprezando as últimas vontades dos moribundos, mas parece bastante plausível que a sua intenção fosse olhar-se num espelho para saber quem finalmente lá estava. Não lhe deu tempo a parca. Aliás, nem espelho havia no quarto. Este Fernando Pessoa nunca chegou a ter verdadeiramente a certeza de quem era, mas por causa dessa dúvida é que nós vamos conseguindo saber um pouco mais quem somos.

Disponível em http://caderno.josesaramago.org/2008/10/?page=4

Almeida Garrett

O Álbum 

Minha Júlia, um conselho de amigo;
Deixa em branco este livro gentil:
Uma só das memórias da vida
Vale a pena guardar, entre mil.

E essa n’alma em silêncio gravada
Pelas mãos do mistério há-de ser;
Que não tem língua humana palavras,
Não tem letra que a possa escrever.

Por mais belo e variado que seja
De uma vida o tecido matiz ,
Um só fio da tela bordada,
Um só fio há-de ser o feliz.

Tudo o mais é ilusão, é mentira,
Brilho falso que um tempo seduz,
Que se apaga, que morre, que é nada
Quando o sol verdadeiro reluz.

De que serve guardar monumentos
Dos enganos que a esp’rança forjou?
Vãos reflexos de um sol que tardava
Ou vãs sombras de um sol que passou!

Crê-me, Júlia: mil vezes na vida
Eu coa minha ventura sonhei;
E uma só, dentre tantas, o juro,
Uma só com verdade a encontrei.

Essa entrou-me pela alma tão firme,
Tão segura por dentro a fechou,
Que o passado fugiu da memória,
Do porvir nem desejo ficou.

Toma pois, Júlia bela, o conselho:
Deixa em branco este livro gentil,
Que as memórias da vida são nada,
E uma só se conserva entre mil.


Almeida Garrett, in 'Folhas Caídas'

Novo livro de João Tordo é editado em Abril pela Alfaguara

O novo romance de João Tordo, "Biografia involuntária dos amantes", será editado em Abril pela Alfaguara, editora que passará a publicar a obra do escritor, foi hoje divulgado em comunicado.

"João Tordo, vencedor do Prémio José Saramago e um dos mais relevantes nomes da literatura portuguesa contemporânea, junta-se a um jovem mas cuidado catálogo de ficção literária, em que se destacam autores portugueses como Afonso Cruz, Ricardo Adolfo e Valter Hugo Mãe", afirma a Alfaguara em comunicado enviado à Lusa.

"Biografia involuntária dos amantes" é o sétimo romance de João Tordo que, em finais do mês passado ,disse à agência Lusa ser este o seu "livro mais conseguido".

Disponível em http://sol.sapo.pt/inicio/Cultura/Interior.aspx?content_id=98479

Fernando Namora

A Mais Bela Noite do Mundo

Hoje, 

será o fim! 

Hoje 

nem este falso silêncio 

dos meus gestos malogrados 

debruçando-se 

sobre os meus ombros nus 

e esmagados! 

Nem o luar, pano baço de cenário velho, 

escutando 

a minha prisão de viver 

a lição que me ditavam: 

- Menino! acende uma vela na tua vida, 

que o sol, a luz e o ar 

são perfumes de pecado. 

Tem braços longos e tentadores – o dia! 

- Menino! recolhe-te na sombra do meu regaço 

que teus pés 

são feitos de barro e cansaço! 

(Era esta a voz do papão 

pintado de belo 

na máscara de papelão). 

Eram inúteis e magoadas as noites da minha rua... 

Noites de lua 

que lembravam as grilhetas 

da minha vida parada. 

- Amanhã, 

terás os mestres, as aulas, os amigos e os livros 

e o espectáculo da morgue 

morando durante dias 

nos teus sentidos gorados. 

Amanhã, 

será o ultrapassar outra curva 

no teu caminho destinado. 

(Era esta a voz do papão 

que acendia a vela, tinha regaço de sombra 

e velava 

as noites da minha rua e a minha vida 

e pintava-se de belo 

na máscara de papelão). 

Hoje, 

será o fim! 

Hoje, 

nem a sombra do que há-de vir, 

nem os mestres, nem os amigos, nem os livros, 

nem a fragilidade dos meus pés 

feitos de barro e cansaço! 

Todas as minhas revoltas domadas, 

todos os meus gestos em meio 

e as minhas palavras sufocadas 

terão a sua hora de viver e amar! 

Hoje, 

nem o cadáver a sorrir na morgue, 

nem as mãos que ficaram angustiosas, 

arrepiadas 

no seu medo de findar! 

Hoje, 

será a mais bela noite do mundo! 

Fernando Namora, in 'Mar de Sargaços'